En un Lugar Llamado FUCKING!

Suelo esbozar una sonrisa íntima cuando las personas tienen un nombre poco común. Esa sonrisa se convierte en carcajada externa cuando el nombre es raro (no doy ejemplos para evitar que la gente deje de hablarme por insultarles). Más allá de los nombres poco comunes y los raros, están los nombres desgraciados. De esos últimos no me río, sino que critico la mala intención de los padres del individuo. De los nombres desgraciados, sí puedo dar muestras con las que me he topado a lo corto de mi vida: Brisa Marina, Michaeljackson (todo junto) Jiménez, Lenin Allende (adivinen su postura política...), Maikol, Augusto Pinochet (no el general), Theophrastus Philippus Aureolus Bombastus Von Hohenheim (Paracelso), Delfín Quishpe y el mítico ecuatoriano Semen de los Dioses (¡Si, ese es su nombre!).

Hoy mientras leía un libro de anécdotas históricas, aparte de encontrar el origen del término OK, encontré el motivo de la palabra inglesa FUCK: Proviene de la edad media de Inglaterra. Para que la gente pudiera fornicar en determinada época (no recuerdo porqué motivo) debía pedir permiso al Rey. Éste lo concedía a las parejas, y les entregaba un cartel que debían colgar en su puerta, que decía: "Fornicaters Under Consent of the King" (fornicadores bajo el consentimiento del Rey), cuyas iniciales dan origen al cosmopolita Fuck.

Ese concepto vino a desencadenar la carcajada del día: En Austria, existe una ciudad llamada... (jojojojo)... Fucking (!)... Lleva este nombre debido a un personaje llamado Foko, en conjunción con el sufijo alemán ing, que significa algo así como "habitantes de". Lo chistoso, es que los Fuckers (gentilicio inventado por mí para los habitantes de Fucking) saben el nombre que tiene su ciudad y el peso mundial que algo así implica. Así, el letrero más robado en toda Austria, es el letrero de bienvenida hacia la ciudad.

Post Scriptum: Mientras tanto, tengo que conformarme con vivir en San Tiago (o Diego) que, si bien, no somos unos Fuckers, si hay excepciones. Hoy en el Transantiago, mientras The Strokes llenaba mis oídos con Juicebox, una candente pareja (ebria) hacía todo lo posible para evitar ser vistos haciendo "algo"... ¡Qué miedo!, el libertinaje siempre es señal de cambio... menos mal, porque la historia está bastante aburrida durante el siglo XXI...

F. V.

El Bombardeo de Adrianópolis.

"CADA 5 segundos cañones de sitio destrrripar espacio con un acorde ZZZANG-TUMB TUM rebelión de 500 ecos para clavarle los dientes hacerlo trizas desparramarlo hasta el infiniiiito.En el centro de aquellos zzang-tumb tum destallados (amplitud 50 Kmc.) saltar explosiones cortes puñetazos baterías tiro rápido.Violencia ferocidad re - gu - la - ri - dad este bajo grave marcar el tiempo los extraños locos agitadísimos agudos de la batalla. Furia afán oídos ojos narices abiertos! Cuidado! ánimo! qué alegría ver oír oler todo todo todo tatatatatatata de las ametralladoras gritar hasta perder el aliento bajo mordiscos bofetones traaak - traaak latigazos pic-pac-pum-tumb pic-pac-pumb-tumb pic-pac-pumb-tumb caprichos saltos (200 metros) de la fusilería."

FILIPPO TOMMASO MARINETTI

Día de la No-Lectura.

Cada mañana veo al Cheloveco del espejo y le pregunto: "¿Qué hay para hoy?" y de muy buena forma me responde a la constante consulta que le hago y le haré. Esta mañana, al hacerle la pregunta, sólo llevaba 16 horas de sueño en un total de cuatro días (cuatro horas diarias), por lo que el cansancio y la pereza me hicieron olvidar la pregunta ritualesca. Sin embargo, las 4.815.162.342 gotas de ducha me hicieron recordar la interrogante... Busqué en mi memoria, y nada. Rebusqué, requetebusqué... y no encontré nada, aparte de la obvia prueba de física que quitó bastantes horas de sueño. ¡Cómo no voy a tener nada que hacer! Frente a esa vorágine de ideas para utilizar mi "tiempo de ocio" decidí ocuparlo en leer el complicado, denso, aburrido, necesario, intelectual, mítico, inocuo, obicuo, recurrente, aporreado, maltratado, lanzado, destruido y pegado, abandonado, escondido, jactado, demostrado y elemental Gatopardo de de Lampedusa. Así, terminada la prueba, tomé mis necesarios anteojos (que forman parte de un experimento retórico) y me largué al patio del JVL a leer... El punto es que no pude leer por las siguientes razones:

1) Era el único individuo que tenía el gusto por el libro aquel día posterior al día del libro.

2) Las bancas estaban estepáricamente frías, por lo que no me pude "sentar a leer".

3) Muchos conocidos (y amigos) en el patio, que no respetaban mi derecho constitucional a la tranquila lectura.

4) Los cortos espacios temporales entre una aburrida clase y otra, dejándome un tiempo absurdo para la lectura.

5) El calor vespertino, que se amplificaba con mi chaleco y mi bufanda.

6) El injusto sueño con el cual tenía que cargar.

7) La avalancha de pensamientos que no me dejaban tranquilo.

Y para no seguir enumerando, concluyo que toda la naturaleza fromó un pacto solapado para que jamás pueda comprender el Gatopardo... De todas formas no me rendiré, y cada vez que me vean andaré con un libraco azul, unos lentes patrañosos y una mochila de Franz Ferdinand que no pararán de caminar hasta haber comprendido el porqué del desordenado orden acostumbrado.

El Ocaso de Los Dioses... ¿O El Crepúsculo de la Trascendencia?

Qué mejor que Escher y Wagner para ilustrar el día de Hoy.

"Ahora, acalladas las voces, todo volvía al orden, al desorden, acostumbrado." - G. Tomasi de Lampedusa.

YlamúsicaquesuenaJavieralapuso...

ApesardequelamayorpartedelespectáculolascabezasdelagentemecohibíalacapacidadparaveraJavieraMena,pudedisfrutardesobremaneralamúsicaquesonabaayerenlaSCDdeBellavista.MientrasconelPanchocharareabamosmentalmentelascancionesquenossabíamosynosponíamosenpuntillasparasuperarlaalturadelascabezasinconscientesquenonosdejabanver(másbien,quenoMEdejabanver),nosburlábamosdeunodeloscoristasdeJaviera,elconocidoGepe,yaqueseparecíamuchoenactitudauníntimoconocidonuestroquenovoyamencionaraquí.Lastreslucassatisfacieron(económicamentehablando)misnecesidades,sinllegaracumplirconrendimientosdecrecientes,yaquelosfactoresproductivosfueronbásicamentebienempleadosparaaumentarlafronteradeposibilidades(conloanteriorrecuerdoquehaypruebadeeconomía).Enfin,tocótodaslascancionesquetiene…yhacíafríoayer.¡Ahh!,tambiéncantó Su Papi La Puso.

Miércoles Santo: El Retorno de Beck.

Hoy miércoles, aunque era un miércoles disfrazado de lunes, como todos los días de Semana Santa, se distinguía de los demás. No era como el jueves, donde los cristianos se ponen reflexivos, afligidos y culpables por la próxima muerte de su señor, señor que muere todos los años, de forma cíclica, cual Tor para los nórdicos, que cada temporada recuperaba su martillo para dar inicio a la primavera.
Este miércoles fue, más que santo, “principitesco”, aunque en estricto rigor, “anti-principitesco”: Lo esencial no fue tan invisible a los ojos.
Como todos los días, trataba de cumplir con la rutina de tratar de romper con la rutina, desde que comienza el día, hasta su término. Partí el día con un bello, aunque irrecordable sueño, en el que había cosas y colores, o colores y cosas, que fueron interrumpidas por el The Dark Of The Matinée que cantaba mi buen amigo, Celular, para indicarme el comienzo del día, que aún no le veía la cara a don Sol. Prendí a otro de mis amigos, el que me proporciona de una de las drogas más necesarias para iniciar y mantener mi día: Hablo de don Pc. Pc, me dio unas dosis de Yo No Te Pido La Luna, Supapilapuso, Esquemas Juveniles y Cámara Lenta (Todo de Javiera Mena). Luego me fui a ver a otro de mis amigos, uno que es muy pegote, pero igual es buena onda: Al tipo que vive tras el espejo, El Nico, que todas las mañanas me hace la misma pregunta ¿Pa´ qué te levantaste?, y yo le digo la misma respuesta. Eso lo sabés vos más que yo, yo soy tu simple títere. Tras recibir esas 4.815.162.342 gotas de agua con flúor (las tengo contadas, ni más ni menos, y si me paso me las resto al otro día), me dirijo nuevamente a mi habitación, y en vez de poner a Portishead como lo había planeado en la ducha, decidí partir el día con algo mucho más lúdico. Veo de reojo ese disco de Beck que me guiña el ojo y me grita “¿Qué Onda…?”. Lo tomo de la barriga, lo abro, le saco lo de adentro y meto eso en mi reproductor. E-Pro, Qué Onda Güero, Girl, Missing… todas vuelven a mi memoria auditiva y me recuerdan que los tenía un poco olvidados, o más bien en la banca, ya que los titulares ahora eran Oasis, Bajofondo y Beethoven. Este último me recuerda las sesiones de Ultraviolencia de Alex y cía.
Todo lo anterior, constituye mi base expresiva de este día miércoles (¿o lunes?) que parece ser distinto, sólo por la música que en mi mente todo el día suena. Y como dice Mena, siempre /la música que suena va a influenciar después/. Hoy vi las cosas de abajo hacia arriba, me fijé en los detalles del día, me di cuenta que la vida sí "es la suma de tus decisiones".
Tiraba y agarraba mi bolita con ositos panda que tiene una campanita adentro y que dicen que es para las malas vibras (menos mal que andaba con ella, porque el profe de física mandó esas malas vibras en sus clases, y de forma explícita). No sé si la bolita cumple su función de escudo, pero sí cumple su función de simplificar la vida: Si la gente se auto-envuelve en una marañosa vorágine de feos espíritus (o Ghoulishes), arrojo algo al cielo, ya que, más temprano que tarde, va a retornar...
Ahora, a pesar de que debería estudiar Biología (Puaj!), me voy a escuchar la Rayuela de Julio Cortázar.