Abril: Un mes.

Abril, el más cruel de los meses: engendra
lilas de la tierra muerta, mezcla
recuerdos y anhelos, despierta
inertes raíces con lluvias primaverales.

Para T. S. Eliot, Abril era cruel porque traía consigo la primavera y todo lo apestoso que ello conlleva. Creo que estaría tan contento como yo si para él Abril hubiese traído el otoño.

El Sol me anula, las Nubes anulan el Sol: Adoro los días nublados. Todos andan tristes en los días nublados; la ciudad es menos cortés y mucho más acelerada; los rostros miran cada vez más hacia el piso; las calles se confunden con el grisáceo cielo; comienzan a caer las hojas muertas, como víctimas de las ráfagas de calor que les disparaba el Sol; Todo se vuelve mucho más musical: el andar, con el sonido de la quebrazón de las hojas; los pensamientos, porque por fin se puede pensar en algo distinto del calor; las personas, ya que los abrazos son bien recibidos y no una molestia calurosa más.
En fin: Abril, el mes más bello, que da vida a la Vida, que mata a la Muerte. Abril, el mes que nos despierta, nos hace humanos, y que nos recuerda con sus hojas muertas que nuestra muerte ya murió.

Resistir a un Enemigo Conocido, pero Indeseado.

Muerte no es, vida no es, entonces ¿Qué es? Es un fusil que me apunta, pero pólvora no me lanza sino flores, flores que arrullan y matan. Con escudos me protejo, aunque poco sirven cuando son tantas flores. Miro delante de mí y ya nadie está, todos están tras de mí, soy su escudo, como ellos lo fueron en algún momento del juego, juego que no quiero llamar muerte o vida, pero es algo que se le parece. Cuando vida y muerte parecen la misma cosa, todo gira y gira, estremece. Se corre para evitar, pero cuando uno quiere enfrentar se pone de frente y confía en sus capacidades. Mi escudo de cristal no resiste el mare mágnum florido que me fusilará. De qué me sirve resistir estoicamente, si a lo largo de la vida, muchos campos recorreré y muchas flores venenosas pisaré: Alguna me matará. ¿Qué sentido tiene resistir? Resistir algo que no es ni muerte ni vida, sino algo que produce vida y muerte.
Ahora, ¿Qué es? Yo creo saber, pero tengo miedo a que eso sea. Mientras tanto, ya no resisto: Estoy muerto... ¿O vivo? Eso no tiene mayor importancia cuando se dejó de resistir.

Depende de la Intención con la que Leas.

Cada uno ve aquello, y sólo aquello, que quiere ver. Sin embargo, a veces vemos lo que no queremos muchas veces ver, y que de hecho allí está. Nadie usa la lente que no quiere usar.
Literatura. Cualquiera puede pasar sus ojos por encima de las letras de un texto. Pocos pueden leer un texto. Muchos pueden leer lo que escribo, pero pocos pueden llegar a interpretar de manera más correcta lo que leen, porque pocos saben porqué escribo y a qué escribo y de qué escribo, e incluso a quién escribo, en cada texto. La mayoría de las veces le escribo al sistemático viento… la mayoría de las veces, pero no todas.
Siempre me lo han dicho, y por eso siempre lo digo: “La poesía es el lenguaje de los cobardes”. La mayoría de las veces escribo poesía, a pesar de estar escribiendo en prosa ¿Se es cobarde por expresarse de manera más íntima? ¿Se es cobarde por temer a corresponder demasiado? Puede ser. Sin embargo, uno parece estar escribiendo como cobarde, pero no es así: Uno dirige sus mensajes. Selecciona elitistamente a su lector. Utiliza un lenguaje incomprensible para el mundo, inentendible para la gente, pero inteligible totalmente para el receptor deseado. Lo receptores ajenos pueden interpretar lo que quieran (como cual vieja copuchenta), porque ellos no tienen la menor incidencia dentro del universo emisor-receptor. Es un discurso privado, donde el universo de ambos es intocable.
Algunas ideas son incomprensible, y otras no tanto. Porque la rueda siempre giró, desde que empezó a girar, a pesar de creer que por un momento dejó de girar, siempre estuvo girando, lo que después quedó demostrado. De ruedas que tienen título, de títulos que obtienen comillas, de comillas que se hacen para el público. Qué bueno que las masas son inconscientes, que la gente es superficial. Lo que sí, hay que tener cuidado con las cosas, porque las personas son cosas. Al siguiente nivel. Lo que implica cambiar de estro… y eso es un buen indicio, para todos.
Bueno, cada cual lee lo que quiere leer. A veces lee menos, a veces lee más. A veces se actúa menos, otras veces se actúa más. Algunas veces damos más, otras veces menos, confiando o temiendo a recibir más o menos. Sin embargo, hay que estar dispuesto, siempre, a aprender.
De hecho, ser rudo o sexy no importa cuando logras descubrir cosas o pasas a convertirte en un pilar sostenedor fundamental del cielo constituido. La confianza hace girar la rueda, sobre todo cuando la confianza es tal que logra soportar ese estratosférico cielo. Cuando te conviertes en un pilar, todo es recíproco, pero hasta el momento va poco del nuevo nivel.
Al menos el doble sentido interno funciona sin que los demás se den cuenta, y eso da otro nivel de confianza que se puede aprovechar cuando no se está a la vista paciente de los demás.
Algunas ideas son incomprensibles, y otras no tanto. Cada cual lee lo que quiere leer. Lee lo que quieras leer, porque esa interpretación va a ser, aunque no lo creas la más correcta de todo el universo.

El Aura Inefable de la Proximidad Apenas Rota.

Logró comprenderlo sólo por un instante: El momento preciso en el que aquel huevo de cristal llamado proximidad es quebrantado por las fuerzas de lo Underground. El resto del tiempo (cuando la proximidad existe, y también cuando no) me es inefable describir de qué color es ese aura de proximidad.
Dependiendo de lo Underground, la cuerda de la proximidad va y viene, sube y baja, se estira y afloja: Es Elástica. Intento describir la proximidad, pero es tan dinámica que cuando tenga lista una descripción de lo más, lo descrito es muy distinto a mi descripción.
Al final Non Serviam. El Undergorund es como un imán que interviene nuestros haces de átomos rosados.
Es cuando tu aura se vuelve inefable, cuando el nexo entre lo natural y lo artificial peca en gran parte por aquello de la fidelidad que no es tan alta, no es tan al tan la fidelidad. Da-Da-Da.

Advertencia.

Ése es. El amarillo ósculo, que sin temer nos abandona mil veces seguidas, seguidas de desaires y amoríos, affaires y gentíos. En el cuello lo recibes, frente al mundo, como si de él dueño fueras, ¡Pero no es así! ¡Reacciona! ¡Acciona! Que juramente la gratuidad de ese maldito ósculo, si no quieres ser una víctima más de aquel bombardeo incesante que deberás afrontar tras la inocencia de ese beso. Ni uno, ni dos, sin antes comprobar la garantía de todos los que después vendrán. Y créeme, que aún vives, que todos caen sin más, con advertencia o no. Yo la tuve y no la aproveché. Destruido sin perdón fui, y con mayor razón porque advertido de tal designio, trágico, fui. Bueno, creo que cumplo con la cadena al mostrarte el sino funesto que se te prepara, pues un Yellow Love no es tal sin una advertencia. El inicio es un ósculo amarillo, que al final parece ser negro.

Amor Amarillo.

Amores amarillos están hechos
Por maquinistas despreciables y
Los que no, por histriónicos deshechos.

Que des una pequeña posibilidad basta.
Matar, el amor inútil, es difícil, y
Podrías pensar que, como fuego, agua sobra.

Soñar con ese amor, es sólo un mito,
Es una simple, falsa, repugnante y
Como todo lo relacionado a éste amor:

[una falsa realidad.]

Tocar al amarillo amor es perder la razón,
Ese hilito delgado de cordura y
Corazón agrupados en uno, sin por medio

[prohibida pasión.]

Yo nunca con ese amor soñé,
Ni de él me alimenté.

Muerto solamente en él hubiese caído.
Dejaría de hablar de él si me dejara

[caer dormido.]

Que todos lo pueden coger, es una verdad, aunque
Me gustaría no verlo más, y que sólo en paz me
Dejara, por los siglos de los siglos.

¡Aún hay dementes que caen en esa amarilla maraña, una y otra vez!

La Mujer 10.

Amélie es el paradigma.
Los Anteojos son infaltables.
La música es lo estable.
La palidez insaciable.
Locuacidad necesaria.
La Letras omnipresentes.
Un libro da plus!
Puntajes.
Su nombre inolvidable.
Demencia presentable.

Personalidad sociable.
Sorna entendible: Flash Mental.
Color: De Amarillo para arriba.
Lo infaltable es su compañía…
Y un par de lonas Converse.
Esos son mis adyacentes polos opuestos,
Los que en vez de pie llevan sol;
En vez de cabellos, nube;
En vez de cuerpo, canción;
En vez de palabra, poesía.

Ósculo contumaz, implícito, pero porfiado.

De Amarillos y Amarillos Rojizos.

Amarillo frente a mí.
Naranjo dentro de mí.
Amarillo asediándome. No sé qué
Hacer, si es que algo debo hacer.

Nunca olvidaré ese color,
Que incluso en un momento pensé en
Volver más colorado,
Y lejos no estuve.

El Arte Nuevo de amarillo estaba ese día.
Varios días después era negro,
De ese negro cálido, cercano y abrigador.
Luego pasó, de un día a otro,
Casi matemáticamente, a ser incoloro…
Un incoloro amarillento, casi como
Con una margarita on the head, on her head.

En el interlapso, el Naranjo me embestía,
Con sus ojos de mar,
No azules, sino
Pro-
Fundos.
Se clavaban como B Alas disparadas
Desde su mente a la mía.
La Historia fue nuestra historia.

El segundo Amarillo, fue, en verdad
Un plagio de la primera Arnouveau.
Fugaz como la palabra imprecisa e
Indeseada. Fugaz, como la frase inefable,
Como la frase que nos hace perder la cabeza:
La Frase Innombrable.

2 Amarillos y un Naranjo.

Leía de manera premonitoria La Naranja Mecánica.

Sólo unas tonalidades menos: Amarillo.
Para mí el amarillo ha sido una especie de Juez,
Aunque verdugo más que juez, un juez de escaso brillo.

Siempre está ahí, como premonitor de la muerte,
Como infaltable lápida.
Ha significado una muerte anunciada, pero que no tiene crónica
Aún.
Bella, Sucia, Tramposa, Lúdica, con Lentes, y
[Rápida.]

Cero de 3.
Elementos comunes: Todos.
Puntos distintos: El color.

El Amarillo es ese color cautivador,
Pero que me anuncia imposibilidad.
Es como un letrero de OCUPADO.

El Naranjo-Vincapervinca es el otro.
¿Dije que van dos amarillos y un Naranjo?
El Naranjo-Vincapervinca es ese que da la cochina,
Sucia, Maligna, Funesta, Irónica, Sardónica, Sarcástica, Cobarde,
Perniciosa, Torva, Espúrea, Perversa, Oscura y Vampírica
Esperanza.

El Naranjo es un poco más elevado que
El Amarillo, en tonalidad.
Y cada vez es menos difícil la situación,
Siempre amorosa, intelecto-amorosa.

Amarillo-Naranjo-Rojo?
Será, supongo, el Rojo el próximo y
MásCercano color a tratar.
Voy a tener que leer A La Caza Del Octubre Rojo.

"Ego" en los Portones.

Dónde? Lo vi pasar. a Él. Desde aqu-

í ----------------------------> Hacia Allá.

El que hizo... El que ordenó.

Glorioso estaba. Como en el ministerio.

Ordenar, es lo que hizo. Puso Orden.

Parecía algo decirme con esos

Ojos de pregunta sin

Respuesta. Con esos ojos, de

Tirano para algunos. Los ojos del Orden.

Alega que la historia lo bañó de olvido.

La Democracia -en teoría- ya ganó.

El Dictador, el autoritario, la falsificación.
Sólo poner orden. Orden frente al caos.

Los Nadies.

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: Los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: Los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.



EDUARDO GALEANO

El Teatro de Comienzos de Milenio.

La musa no canta. Está invadida de abejorros que, aunque no son malignos, estorban para mis necesidades de bajofondo poético. Cuando al fin espanto esos númenes de nuestro cerco tácito de filiación, logro retratar el instante de inspiración exacto. Apago mis sentidos, me desarmo, me pongo la máscara y comienza la función.

Miro la fachada del estro femenino, mientras ella crea desde su mente realidades ficticias y ficciones reales, que acomodan su sugestión con la mía, pero sin ceder un nanómetro frente al público. Tirando y aflojando esas sensaciones nulas, que sin ser dolientes, son explícitamente solapadas, con la finalidad de ocultar todas esas expresiones que piden a gritos salir de sus jaulas civiles.

Las direcciones de las miradas son opuestas, sin embargo se buscan, no se encuentran, pero se buscan. Esquivos, hablamos de lo que sea, pero hablamos de eso hasta que los engranajes de la comunicación se vean sobreexplotados. Cuando la comunicación fallece, desesperados, inventamos cualquier excusa para seguir ahí, con sincronías corporales únicas, hablando de todo y mirando a la nada.

¿Por qué lo hacemos? No tiene explicación. ¿Qué queremos? No está claro aún. Lo que sí, lo queremos, y lo queremos de tal forma, que arriesgamos todo lo que hemos formado, por la sola esperanza de seguir incrementando el volumen de esa obra. Sólo por esperanza. Ya sabes lo que opino de la esperanza, y ya sé lo que opinas de mis opiniones.

El amor platónico no se concibe cuando es recíproco, sin embargo la reciprocidad no es total cuando es sólo uno el que se oculta y sólo uno el que provoca. Frío como una roca, me quedo con la esperanza, sabiendo que la escojo tan sólo por la obnubilación que sufro y que tan pronto de ahí salga, lo primero que desecharé será al peor de los males, incluso antes de todas esas teorías acerca de tu cabello que se vieron descartadas tras aquella transcripción de fenómenos, imposibles para ambos, deleitantes para ambos, incomunicables para ambos. El obligatorio amor a la soledad de comienzos de milenio nos abraza de forma maternal y nos invita, lamentablemente, pues aceptamos su llamado. ¡Bueno es que las normas de la soledad no son estrictas! Están hechas para ser violadas. Por eso, tú crees en la esperanza, por lo mismo que yo dejé de creer en ella.

Con temor me despido.
Con hipocresía te presentas incólume.
Con valentía te acompaño a la escalera.
Con tristeza pisas los peldaños.
Con empatía alzo la voz. Te pregunto.
Con falsedad me dices que no.
Con seguridad me voy. Con seguridad te vas.

Fin de la función: Todos ganamos, aparentamos haber perdido, pero sabemos que en realidad ganamos.

T. S. Eliot o el Dante Moderno.

Adjunto aquí el primer canto de "La Tierra Baldía" de T. S. Eliot, obra que me inspiró a empezar a leer la menospreciada rama de la literatura llamada Poesía. He de esperarse que ya se haya leído La Divina Comedia. Según recomienda el mismo Eliot, ojalá mientras se lea (en voz alta claro está) la Tierra Baldía, de fondo esté sonando algo de Richard Wagner. Recomiendo El Vuelo de las Valkyrias (es la típica canción que le ponen a los malos de las series cuando aparecen). Aquí los dejo con uno de mis pilares literarios y que, después de Huidobro, es mi estro poético en conjunto con mi musa de turno.

Canto I: El Entierro de los Muertos.

Abril, el más cruel de los meses: engendra

lilas de la tierra muerta, mezcla

recuerdos y anhelos, despierta

inertes raíces con lluvias primaverales.

El invierno nos mantuvo cálidos, cubriendo

la tierra con nieve olvidadiza, nutriendo

una pequeña vida con tubérculos secos.

Nos sorprendió el verano, precipitóse sobre el Starnbersee

con un chubasco, nos detuvimos bajo los pórticos,

y luego, bajo el sol, seguimos dentro de Hofgarten,

y tomamos café y charlamos durante una hora.

Bin gar keine Russin, stamm' aus Litauen, echt deutsch.

Y cuando éramos niños, de visita en casa del archiduque,

mi primo, él me sacó en trineo.

Y yo tenía miedo. Él me dijo: Marie,Marie, agárrate fuerte.

Y cuesta abajo nos lanzamos.

Uno se siente libre, allí en las montañas.

Leo, casi toda la noche, y en invierno me marcho al Sur.

¿Cuáles son las raíces que arraigan, qué ramas crecen

en estos pétreos desperdicios? Oh hijo del hombre,

no puedes decirlo ni adivinarlo; tú sólo conoces

un montón de imágenes rotas, donde el sol bate,

y el árbol muerto no cobija, el grillo no consuela

y la piedra seca no da agua rumorosa. Sólo

hay sombra bajo esta roca roja

(ven a cobijarte bajo la sombra de esta roca roja),

y te enseñaré algo que no es

ni la sombra tuya que te sigue por la mañana

ni tu sombra que al atardecer sale a tu encuentro;

te mostraré el miedo en un puñado de polvo.

Frisch weht der Wind

Der Heimat zu

Mein Irisch Kind,

Wo weilest du?

"Hace un año me diste jacintos por primera vez;
me llamaron la muchacha de los jacintos".

Pero cuando regresamos, tarde, del jardín de los jacintos,
llevando, tú, brazados de flores y el pelo húmedo, no pude
hablar, mis ojos se empañaron, no estaba
ni vivo ni muerto, y no sabía nada,
mirando el silencio dentro del corazón de la luz.

Oed'und leer das Meer.

Madame Sosostris, famosa pitonisa,
tenía un mal catarro, aun cuando
se la considera como la mujer más sabia de Europa,
con un pérfido mazo de naipes. Ahí -dijo ella-
está su naipe, el Marinero Fenicio que se ahogó,
(estas perlas fueron sus ojos. ¡Mira!)
aquí está la Belladonna, la Dama de las Rocas,
la dama de las peripecias.

Aquí está ell hombre de los tres bastos, y aquí la Rueda,
y aquí el comerciante tuerto, y este naipe
en blanco es algo que lleva sobre la espalda
y que no puedo ver. No encuentro
el Ahorcado.Temed la muerte por
agua.Veo una muchedumbre girar en
círculo.Gracias. Cuando vea a la señora Equitone,
dígale que yo misma le llevaré el horóscopo:
¡una tiene que andar con cuidado en estos días!

Ciudad irreal,
bajo la parda niebla del amanecer invernal,
una muchedumbre fluía sobre el puente de Londres, ¡eran tantos!
Nunca hubiera yo creído que la muerte se llevara a tantos.
Exhalaban cortos y rápidos suspiros
y cada hombre clavaba su mirada delante de sus pies.

Cuesta arriba y después calle King William abajo,
hacia donde Santa María Woolnoth cuenta las horas
con un repique sordo al final de la novena campanada.

Allí encontré un conocido y le detuve gritando: ¡Stetson!
¡tú que estuviste contigo en los barcos de Mylae!
¿Aquel cadáver que plantaste el año pasado en tu jardín,
ha empezado a germinar? ¿Florecerá este año?
¿No turba su lecho la súbita escarcha?
¡Oh, saca de allí al Perro, que es amigo de los hombres,
pues si no lo desenterrará de nuevo con sus uñas!

¡Tú! hypocrite lecteur! -mon semblable -mon frère!"

De Poetas Historizados e Historiadores Poetizados.

“Ni te imaginas lo que vi la otra vez en mi Imaginación…”. Esa es la frase tácita con la que los literatos (en el inmenso sentido de la palabra, entendidos como “persona que escribe”) comienzan todas sus obras, considerando así, incluso a los historiadores, ya que como Nietzsche dice: “el historiador no tiene que ocuparse de los acontecimientos tal y como han ocurrido en la realidad, sino simplemente tal y como él los supone ocurridos. Todos los historiadores cuentan cosas que jamás han sucedido, a no ser en su imaginación”.
Si bien, el historiador no se basa en hechos supuestos o situaciones concebidas en su mente, sí tiene un rol muy importante su imaginación, ya que es la herramienta con la que reconstruye el pasado desfragmentado en infinitas partes distribuidas en los documentos que utiliza de fuente para llevar a cabo su Investigación. ¿De qué otra forma lo hace, si no le es permitida la invención y de hecho su trabajo debe ser lo más fenomenológico plausible? El Historiador se valoriza por el carácter subjetivo que su obra tiene, por los fundamentos que utiliza para defender una hipótesis, por el punto de vista extra que aporta a la disciplina, etcétera. Sin embargo, el historiador sólo re-crea o sub-crea realidades sucedidas, pero no le está permitida la creación ex nihilo.
Los poetas (aunque también los novelistas y ensayistas) en cambio, tienen una libertad infinita en cuanto a su capacidad creativa, puesto que nada los inhibe, más que los límites de su imaginación. De hecho, los límites del poeta eran incluso más restringidos, puesto que durante mucho tiempo sólo se permitían describir de “forma poética” la naturaleza establecida por el Creador (¿?). Lo anterior, hasta el Arte Poética de Huidobro, en el cual propone el Creacionismo literario, donde el poeta tiene el adjetivo de Creador de un nuevo mundo, el mundo de su obra (Ver Arte Poética).
En ambos casos, opuestos, existe una constante: La capacidad innovativa. Los dos sujetos acomodan su actuar respecto a lo ya escrito y formulan una conjunción de elementos que es original (en la mayoría de los casos). Al fin y al cabo, el poeta es quien nos relata una historia ficticia embellecida, y el historiador es quien nos embellece como ficción el relato de la Historia.

Arte Poética: El Puntapié Inicial del Creacionismo (Literario).

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa ¡Oh, Poetas!
Hacedla florecer en el poema.

Solo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.

El poeta es un pequeño Dios.

El Bombardeo de Adrianópolis.

"CADA 5 segundos cañones de sitio destrrripar espacio con un acorde ZZZANG-TUMB TUM rebelión de 500 ecos para clavarle los dientes hacerlo trizas desparramarlo hasta el infiniiiito.En el centro de aquellos zzang-tumb tum destallados (amplitud 50 Kmc.) saltar explosiones cortes puñetazos baterías tiro rápido.Violencia ferocidad re - gu - la - ri - dad este bajo grave marcar el tiempo los extraños locos agitadísimos agudos de la batalla. Furia afán oídos ojos narices abiertos! Cuidado! ánimo! qué alegría ver oír oler todo todo todo tatatatatatata de las ametralladoras gritar hasta perder el aliento bajo mordiscos bofetones traaak - traaak latigazos pic-pac-pum-tumb pic-pac-pumb-tumb pic-pac-pumb-tumb caprichos saltos (200 metros) de la fusilería."

FILIPPO TOMMASO MARINETTI

Tarea de Castellano.

Esta es una tarea de castellano:

¿Quién soy yo? Muchas mañanas me he preguntado aquello, y sin obtener mayores conclusiones, esa cuestión resurge cada cierto tiempo. De tanto ensimismarme y escudriñar acerca de eso, la interrogante se me vuelve cada vez más abominable. Prescindo de las descripciones ajenas para responderla, y de forma intransigente, vuelvo a preguntarme ¿Quién soy yo? ¿Si no me hubiera llamado Nicolás Ried, sería el mismo yo?

Al final del día, intento conciliar todas las respuestas que he obtenido. Todas ellas se condensan en una: Yo soy el mismo que está en el espejo todas las mañanas. A pesar de que de él sé sólo lo insustancial, considero que su vida puede representar plenamente lo que es la mía.

De él sé que nació en la tierra “que no ha sido por rey jamás regida ni a extranjero dominio sometida”, el mismo día en que el ejército estadounidense invadía Panamá con el fin de censurar un gobierno de facto. Eso es algo de lo poco que de él sé, aunque además sé que nunca pretendió ser igual a otros. Desordenando la cronología de la narración de su vida, puedo mencionar que ya en el día de hoy es un estudiante joven, un joven estudiante con sueños, sueños que son grandes, dignos de aquel que dio el nombre a la institución donde estudia, aunque sin tintes de arrogancia. Estos sueños se los han inculcado verdaderos modelos de virtud, que lo han inhabilitado para ser un disoluto desde pequeño. El cumplimiento de esos sueños, los avisto claros para él, ya que la adversidad le ha sido un obstáculo no muy difícil de deponer, y no lo ha logrado cohibir, incluso lo han impulsado a seguir la carrera de la vida enfocada a la simple búsqueda de conocimiento… Y al final, me doy cuenta que el del espejo es “él más sus circunstancias”, y a menos que lo vea pestañearme alguna vez con sus dos ojos, voy a seguir dando por hecho que él es yo y yo soy él.

Hasta que la Muerte nos Una.

Me adueño de Antonio al decir que la Muerte no es digna de ser preocupante, ya que cuando nosotros existimos, ella no es; y cuando la Muerte es, nosotros ya no existimos. Por eso encuentro un absurdo la cuestión de que la Muerte separa el Amor, ya que es precisamente cuando existimos, y también cuando no, el momento en que el Amor se presenta como un hálito majestuoso y divino, proveniente de no-sé-donde que nos encierra en su vorágine de encendidas pasiones y de solapadas obsesiones, que muchas veces no encajan dentro de la realidad permitida, pero es en esos casos cuando el Amor alcanza su paroxismo dentro de lo imaginable. Digo dentro de lo imaginable, porque es con la Muerte con la que el Amor llega a su punto de máximo desarrollo. Es con la Muerte con la que el Amor concibe su existencia, sin Muerte no hay Amor, e incluso sin Amor no hay Muerte. Y de Hecho el término “Amor”, los latinos lo elaboraron como una oposición a la Muerte: A – Mor, “Sin Muerte”.

No es que “el Amor trascienda la frontera de la Muerte”, ya que la Muerte no es una valla más dentro de la ruta del Amor, sino que es un paso más, uno muy importante, que si bien inducido no debiese ser, sino espontáneo, es como la curva hacia el camino de la Eternidad. Algo así como lo plantea William en la tragedia de los Montesco y los Capuleto. La unión máxima entre Julieta y Romeo viene tras su Muerte, una especie de catarsis sublime, que los libera de la prisión de la mortalidad y los lleva hacia una plena eternidad “juntos” que, materialmente no, pero sí, por lo menos, en una maravillosa unión histórica y perenne dentro de las mentes de la humanidad, siendo que hasta el día de hoy nos hace vibrar.

Lo único que resta decir, es que de la mano de la Muerte se concibe el Amor en esta Vida, que sin esos dos elementos no existe tampoco. Es como un triple lazo de retroalimentación. Por lo tanto, según la tradición eclesiástica, cuando el curita propone mantener el Amor “...hasta que la Muerte los separe”, no hay más que ignorarlo y asentirle, quizá cínicamente.

"Muy tarde le dije...".

Era muy tarde ya
Cuando se me ocurrió decirle.
Mi mundo rondaba en torno a ella,
Pero jamás pude más que seguirle.

“Muy tarde”, sólo eso me dijo.
¡Quizá hubiéramos sido tan felices…!
Tan felices como Leonel, el feo con su hijo,
Tan felices como un gato cuando pilla un par de perdices.

“Yo también te Amo, pero…”
Yo sabía lo qué seguía, y no pude frenar su llanto
Ni menos el que tuve yo más allá de mi cuero.
“… Tu sabes que me largo… ¡Ay te amo tanto!”.

Dicen que lo más triste es la despedida,
Yo opino que la despedida no es triste,
¡Es fatal!, fatal cuando sabes que ese momento es el final
Y no puedes más que maldecir al destino y compararte con Beatriz y Dante.

Una vorágine de emociones te invade
Como si las murallas de tu amor fueran atacadas
Por un escuadrón dirigido por el mismo Melcíades
Que ni compasión tiene por tus proyecciones ya demacradas.

Espero que lo tome mejor Carla
Porque yo a ésta maldita decisión
No puedo más que odiarla
Incluso viendo de fuera este Fatal Ciclón.

"Me atravesó tu suave vendaval, rumbo a tu recuerdo seguir, la cepa de tu Perfume... El impulso antiguo y sutil del eco de tu Perfume...".

"Yo soy el Pueblo".

De repente, de estar filosofando en mi cómodo sillón estilo Luis XVI, me encontré divagando en las calles aledañas al Cimetière des Innocents pensando en aquella cuestión, en aquella pregunta que me clavó en la mente mi instructor de oratoria… ¿Por qué creo en la democracia? ¡Cómo se puede no creer en ella! Es la forma de organización lógica para los hombres, ya que el hombre es gregario por naturaleza ¡Somos inherentemente sociales! Pero claro, alguien tan conservador y aristocrático como mi Maestre no puede concebir una de esas ideas “de los chiquillos de ahora” que no sabemos nada más que defender al Tercer Estado. He discutido muchas veces con él, ya que no me gusta que haga esa distinción tan denigrante, como lo es la dividir al estado en tres… No es que la democracia sea el régimen menos malo, como dijo uno de esos antiguos pensadores ¡Sino que es el mejor de todos! Qué mejor que el “gobierno del Pueblo”, ya que el gobierno es para el Pueblo… –En ese instante nuestro zagal monoparlante fue interrumpido por la refutación con la que su Maestre le oscureció la bella tarde parisiense- Y que se cree al cuestionarme con la aclaración de un concepto tan básico… << ¿Qué es el Pueblo? >> Jajaja… cómo que qué es el Pueblo, que va ser el Pueblo sino todas las personas que conforman un estado… O más bien son las personas que habitan el territorio de una nación… Aunque también pueden ser los ciudadanos, aquellos que tienen derechos políticos… Pero en ese caso los pobres no serían parte del Pueblo, siendo que este concepto es empleado denigratoriamente por muchos. Entonces el Pueblo sería la sociedad favorecida con la democracia… ¡Sí, es eso!... Sin embargo la democracia no favorece a todos los sectores de la sociedad. Muchas veces las leyes son hechas por la aristocracia para la misma aristocracia, y en ese caso la democracia no favorece a los grupos bajos… ¿Será la democracia entonces aquel régimen que favorece a sólo un sector favorecido de la sociedad? ¡No, no puede ser! Porque la democracia favorece a todos y no a algunos… Pero en ese caso la democracia no se daría jamás, puesto que siempre va a triunfar una idea que no es del agrado de todos, y a aquellos a los que no le agrada no formarían parte del pueblo, ya que no son sus ideas las que están en el gobierno… Entonces la democracia sólo se concibe cuando todo, absolutamente todo el Pueblo está de acuerdo con el gobierno, de lo contrario sería sólo un gobierno de la mayoría y no del Pueblo… ¡Sería una Censocracia!... Siendo así ¿Cómo se logra un común acuerdo de ideas políticas?... Simple: ¡Excluyendo a las minorías! –No se dio cuenta, pero esbozó una sardónica sonrisa provocada por la descabellada solución que se le había ocurrido. Sin embargo, jamás se dio cuenta que fue esa sonrisa la que gatilló el encuentro más inesperado de su vida-.

Una bella mujer con aires aristocráticos, brazos largos y blancos que salían de aquel vestido de seda blanco y que terminaban en un par de guantes de cuero también blanco. Tenía el rostro más bello que hasta entonces nuestro joven Claonís había visto. En esa hermosa carita existía una fusión entre la altanería y aquella mirada de desdén de una señora de la clase alta, con la simpatía, juventud y energía de una muchachita del pueblo. Ésta mujer, con aires de joven, se dirigía, no rápido, pero si con paso continuo hacia Claonís, hasta que lo frenó al interponerse en su camino y sacarlo así de sus pensamientos, que la mujercita muy bien conocía.

Sorprendido, interrogante y agradado, Claonís le dirigió la mirada y la palabra a la enigmática, bella y distinguida mujer de blanco, que se escondía del sol bajo su sombrilla también blanca. “Quién es ésta hermosura” se dijo internamente Claonís, más lo fantástico está en que la mujer le respondió: << ¿Qué quién soy yo?... Pues yo… Yo soy la respuesta a tu interrogante… Yo soy el Pueblo>>.

Claonís quedó estupefacto como si hubiese visto una Gorgona a los ojos. Aún no le tomaba el peso a lo que la radiante mujer le dijo, pero cuando lo hizo quedó más sorprendido que antes.

- Sí, Yo soy el Pueblo.

- Pero… Cómo sa… Cómo sabes lo que… ¿Quién eres?

- Yo soy el Pueblo

- Y ¿Cómo sabes que estaba pensando en eso?

- Que cómo lo sé… Eso da igual. Incluso tu pregunta no tiene mucha importancia. Lo que sí debes saber de mí es que yo soy el actor olvidado de la Historia, yo soy aquel personaje que no actúa individualmente, pero que cumple un importante rol en el desarrollo de todo… yo quiero que sepas que mi sangre es la tinta de la Historia.

Y la mujer se marchó, tras regalarle una diáfana sonrisa a Claonís. Se alejaba como si flotara, hasta que desapareció, o quizá se difundió entre la multitud. Esa mujer, dejó perplejo a Claonís y repitiendo aquella espléndida frase que lo hizo reflexionar por siete años: <<… Mi sangre es la tinta de la Historia >>. “La sangre del Pueblo es la tinta de la Historia”… Y así, con lo mismo que le dijo aquella mujer, fue como refutó a su Maestre. Pero nunca, Claonís le pudo tomar el verdadero sentido a esa frase, ya que le fue entregada en un contexto histórico muy lejano como para poder entenderla… Recién comenzaba la Revolución Industrial y Francia era bastante cómoda.